Après quelques heures de conduite sur l'autoroute puis sur la nationale, j'emprunte enfin la petite route qui s'enfonce dans la campagne verdoyante et doucement vallonnée qui s'étend à perte de vue. Dans les prairies, des troupeaux broutent. Ça et là, un champ fraîchement labouré forme une longue tache brune. Les tournesols, si chers à Vincent Van Gogh, arrivent à maturité et illuminent encore un peu cet écrin de verdure. Ils vont bientôt cesser de suivre le soleil : la récolte n'est plus très loin. Et sur les collines, les vignes commencent à prendre leur habit d'automne. Leurs feuilles s'enflamment déjà en vagues jaunes et rouges. Les grappes de raisin se gorgent des chauds rayons de ce mois de septembre.

Tout en haut du chemin bitumé et sinueux, j'aperçois enfin mon village. Au détour d'un tournant apparaît la vieille demeure qui a abrité mes jeunes années. Je contemple avec affection son toit de tuiles patinées par le temps, ses épais murs de pierre et ses volets à la peinture écaillée.

Je prends mon temps. Je m'extirpe lentement de la voiture, dépliant mes membres ankylosés par les heures de route. Je laisse courir un regard ému sur la maison dont chaque recoin recèle des fragments de ma jeunesse. Sur les appuis de fenêtre, les jardinières explosent encore de couleurs chatoyantes. Le bourdonnement des abeilles autour du vieux figuier, le chant des oiseaux et l'odeur envoûtante du rosier grimpant me replongent brusquement dans mon enfance dès mon arrivée.