Souvenirs, souvenirs...

Dans la pièce, le silence peine à se glisser entre les bruits qui animent la nuit. Le coassement régulier des grenouilles dans la mare toute proche, le hululement d'un hibou dans la campagne environnante, les aboiements d'un chien dans le lointain, le frémissement du vent dans les arbres, et les craquements dans la maison troublent sa quiétude. Je peine à m'endormir. Je dirige mon regard vers la fenêtre où par les jointures du lourd volet de bois se glissent des rayons de lune. Sans que je puisse m'en défendre, des souvenirs se lancent à l'assaut de ma mémoire.

Je me revois trottinant à côté de mon père qui tenait ma menotte d'enfant dans sa main. Ces moments là restent dans ma mémoire comme un bonbon que j'aurais longuement laissé fondre dans la bouche. Je pensais que ce bonheur paisible durerait à jamais. C'était l'époque d'une enfance insouciante où je prenais plaisir à regarder passer les saisons : les hirondelles qui revenaient chaque printemps pondre leurs œufs dans un nid suspendu à une poutre de l'étable, les grillons que nous taquinions avec des brins de paille jusque dans leurs trous, les feuilles mortes qui craquaient sous nos pas, les flocons qui dansaient lentement au- dessus des toits immaculés...